Jag tränade som min fru i en månad ... och kollapsade bara två gånger

Innehåll

• Vecka 1: Meet The Women
• Vecka 2: Det mest brutala jag någonsin gjort
• Vecka 3: Och nu dansar vi
• Vecka #4: Träna med min fru
• Recension för

För några månader sedan började jag jobba hemifrån. Det är fantastiskt: Ingen pendling! Inget kontor! Inga byxor! Men sedan började jag få ont i ryggen, och jag kunde inte förstå vad som hände. Var det stolarna i min lägenhet? Den bärbara datorn? Bristen på byxor? Så jag frågar min fru, för vilken detta inte är något mysterium. "Det är för att man inte går någonstans längre", säger hon. Jag marscherade en mil till jobbet varje dag, men nu marscherar jag till köket på morgonen och går inte i timmar. Min rygg, som en gång stödde en lat-men-rörlig mänsklig hane, håller på att smälta bort. (Relaterat: 5 enkla sätt att slå tillbaka smärta.)

"Jag tror att du behöver träna", säger hon. Och hon har rätt. Hon har jobbat hemifrån i flera år och går till en träningsklass tre gånger i veckan. Jag har provat gym förut, men kan aldrig hålla mig till dem. Jag behöver något nytt. Uppriktigt sagt måste jag träna som min fru.

Och så, i en månad bestämmer jag mig för att göra just det: Varje vecka skulle jag gå till en ny träningsklass fylld med kvinnor. För att rädda ryggen skulle jag äntligen ta på mig några byxor. Eller åtminstone shorts. Så här gick det till.

Vecka 1: Meet The Women

När jag går till Pure Barre, min allra första klass, oroar jag mig: Är jag på väg att bli ett problem? Jag föreställer mig en stackars kvinna, helt bekväm att bära spandex bland sina medhonor, som nu kommer att betona om en konstig man som trillar hennes rumpa. Jag bestämmer mig: Jag ska stoppa mig i hörnet och göra mitt bästa för att inte titta på någon. Ni kommer inte ens att märka mig, damer. Bara här för träningen. (Ingen barrelektion i närheten? Testa detta At-Home Barre Workout.)

Sedan anländer jag, och min instruktör, Kate, placerar mig vid balettbaren-front och center. Jag är den enda killen här, så klart. Hej tjejer.

Kate driver mig genom en 30-sekunders orientering, och här är vad jag behåller: Klassen kommer att träna mina underutvecklade muskelgrupper, så jag borde förvänta mig att kroppen ska vibrera. Dessutom är "tucking" mycket viktigt. Hon gör något med sina höfter och förklarar det väldigt bra, det är jag säker på, och jag försöker visa henne att jag förstår genom att försiktigt pucka i luften. "Du har det!" hon säger.

Klassen börjar, och hon skramlar av tiodelade instruktioner om hur vi ska placera våra kroppar medan jag kämpar för att hänga med. Vid ett tillfälle låter hon oss alla ligga på golvet, och jag tittar på mina klasskamrater att följa med-tills Kate kommer över för att försiktigt vända mig, för jag står åt fel håll. Det vill säga, jag står inför alla, och alla står inför mig. Jag är säker på att detta inte går obemärkt förbi. Jag kan åtminstone inte anklagas för att ha stirrat på någons rumpa.

Jag är förvånad över hur vi, för en klass som kallas "barre", tillbringar större delen av vår tid borta från balettbaren. Men jag njuter av klassens mikrorörelser - att hålla en position och sedan röra mig lite fram och tillbaka. Som utlovat vibrerar jag som en billig massagestol. "Tryck igenom brännskadan", insisterar Kate upprepade gånger, vilket är lätt att säga när ditt ben inte är det brinner. Men jag tränger igenom, mestadels. Efteråt frågar en kvinna mig vad jag tyckte. "Jag hade ingen aning om vad jag gav mig in på", svarar jag. Hon tycker att det här är roligt. Jag tror att jag skulle välkomnas tillbaka.

Vecka 2: Det mest brutala jag någonsin gjort

Innan jag går till Brooklyn Bodyburn tittar jag på en video om klassen. I den klättrar en modell upp på "megaformaren", en saftig pilatesutrustning med stabila plattformar i båda ändar och en rörlig plattform i mitten. Sedan ordnar hon sig i en planka och glider fram och tillbaka. Det ser enkelt och roligt ut.

Och det var roligt. I korthet.

Vi börjar enkelt: en planka, ett utfall, några armhävningar. Jag hänger med på att off-duty fitnessinstruktören tränar bredvid mig, vilket är mycket tillfredsställande. Men då blir positionerna mer komplexa - håll mitt ben så här, armen här, höfterna framåt, axlarna någon annanstans. Jag blir medveten om hur mycket energi min kropp har, och hur snabbt jag bränner igenom den. Det finns ingen tid att vila. Snart verkar grundläggande instruktioner nästan omöjliga. "Lägg armen här" låter som "armbrottning denna björn". Och medan jag håller på, borde jag också sparka ner en metalldörr, samtidigt som jag vänder över en Buick, och ...

Sedan händer det. Det jag vet kommer: jag tar slut på gas och kollapsar. Bara, kollapsa. Min kropp, denna värdelösa och inerta sak, bara floppar ner på megaformaren som om den är redo för slaktaren. Jag tittar upp på klockan: Vi är inte ens 10 minuter in i lektionen.

Jag kanske bara behöver lite vatten, Jag tror. Så jag rullar över, ställer mina vingliga fötter på marken och slukar en halv flaska. Där. Det är bättre. Jag tar ett djupt andetag och går tillbaka till megaformern. Instruktören säger att vi ska svänga och hålla i tio sekunder. Jag tar mig igenom två och kollapsar på nytt.

"Tre!" skriker instruktören. "Fyra!"

Jag låg frambränd på megaformern och flämtade.

"Fem sex!"

På något sätt lyckas jag dra min kropp tillbaka i sin position.

"Sju!"

Jag faller igen.

"Åtta!"

Säger kvinnor till sig själva att de alltid kan soldater på djupet av dem, där när de behöver det som mest finns det en gränslös energireservoar? Män gör. Det gjorde jag alltid. I filmer, när någon flyr den onda killen, tar slut och bara väntar på sitt öde, tänker jag alltid: "Om min livet berodde på det, jag skulle fortsätta. "Nu vet jag att det inte är sant. Jag skulle komma ett halvt kvarter bort, sedan krypa ihop och dö.

"Nio!"

Jag har aldrig misslyckats lika fullt ut med något som jag misslyckades med den här klassen.

"Tio!"

Resten av klassen är suddig. Även om jag minns att instruktören ständigt kom fram och fysiskt flyttade mig till vilken position resten av klassen än uppnår. "Vi pratar mycket skit om oss själva, men vi skulle aldrig säga det om någon annan", meddelar hon för oss alla, även om jag misstänker att det är riktat mot mig. Jag uppskattar känslan, men jag vill vara tydlig: Om någon annan misslyckas i den här klassen så illa som jag har gjort, skulle jag definitivt prata inte skit om dem. Jag skulle säga, "Hej, kom med mig hit - jag tar en tupplur." För alla som ens försöker denna klass är heroiska. Och så, när klassen slutar och jag till slut hoppar ut, är det vad jag i slutändan bestämmer mig för: Min framgång var att stanna i byggnaden. Jag fortsatte försöka. Jag misslyckades, men jag försökte fortsätta.

Några dagar senare skickar Brooklyn Bodyburn ett massmeddelande till mig. Ämnesrad: VI VILL ATT DU ÄR VÅR NYASTE ROCKSTAR-INSTRUKTOR. Låter bra! I min klass kommer vi alla att sitta på de där tortyrmaskinerna i en timme och äta paj. Anmäl dig nu. Klasserna säljer slut.

Vecka 3: Och nu dansar vi

Jag gillar inte konditionsträning. Det är tråkigt och repetitivt, och mina lungor hatar mig alltid för det. Min fru pratade mig en gång om att springa en mil, och jag svimmade nästan i mål. Men på karaokebarer eller bröllopsdansgolv har jag en ovanligt stark uthållighet. Kanske, Jag tror, Jag behöver bara en av dessa danspass. Jag ber min fru att gå med och hon säger ja. Sedan, dagen i min klass, får hon influensa och jag är ensam igen.

Jag anländer till 305 Fitness West Village, Manhattan, studio och önskar verkligen att jag hade min kvinnliga följeslagare. (Kolla in detta 305 Fitness Dance Cardio -träningspass.) Det finns ett glödande neonskylt som skriker TJÄLLOR, TJÄRNOR, Tjejer och en kaskad av rosa flamingos i fönstret. Jag loggar in, nämner tillfälligt att min fru skulle gå med mig men inte längre kan, och fråga om män någonsin är i den här klassen. "Åh, visst", säger kvinnan vid skrivbordet. "Det finns alltid en eller två män i varje klass. Fast de brukar inte ha fruar..."

Hon väntar ett slag.

"De har män."

Självklart.

Studion har speglar, enorma läppar målade på väggen och en levande DJ. Det finns kanske 30 kvinnor här (och faktiskt en annan man). Vår instruktör ger oss ett mantra att upprepa för oss själva under lektionen: "Hon behövde en hjälte, så hon blev det." Det faller mig in att någon version av detta har kommit upp i alla tre klasserna jag har tagit. De erbjuder en berättelse-du är starkare än du tror-det är inte så annorlunda än det jag brukade berätta för mig själv när jag tittade på filmerna. Den enda skillnaden är att kvinnorna i dessa klasser regelbundet kommer ut för att bevisa det för sig själva. Jag hade faktiskt aldrig velat testa min gräns.

Sedan skruvas dansmusiken upp och vi sätter igång. Instruktören är helt energihoppande, slår luften och springer sida till sida. (Det finns också en och annan höftvridning, som jag ser mig själv försöka i spegeln en gång och sedan aldrig försöker igen.) Jag är förvånad över hur mycket jag tycker om det här. Det är en så konstigt utformad miljö-allt det där med en dansfest, minus festen-och ändå mycket roligare än att springa. Jag studsar tillsammans med rummet fulla av guppande hästsvansar och känner Beyoncé i mina ben. Vid ett tillfälle instrueras vi att vända oss till personen bredvid oss, ge dem en high five och skrika "Ja, drottning!" Jag tror att kvinnan bredvid mig faktiskt säger det till mig, men jag kan inte höra henne över mitt eget skratt.

Vecka #4: Träna med min fru

"Kommer någon att berätta för mig att gå över mina gränser idag?" Jag frågar min fru, Jen.

Vi går mot pilatesklassen hon tar tre gånger i veckan i en liten Brooklyn -studio som heter Henry Street Pilates. Jag berättar för henne om allt knuffande jag har blivit uppmanad att göra den här månaden, och hur trött jag känner mig. Detta är det andra problemet med att trycka: Det är motsatsen till pacing. Om jag gör för mycket för tidigt är jag nu rädd att jag inte kommer att ha något kvar för resten av klassen.

"Nej, ingen kommer att säga åt dig att trycka på det idag", säger hon.

Vi anländer. Till skillnad från de andra klasserna, är den här instruktören, Jan, inte på en mikrofon. Det finns ingen dunkande musik. Studenterna är, antar jag, mestadels i 40 -årsåldern. Ingen är här för ett livshändelse. De är bara här för en hälsosam rutin, så ryggen ger inte upp på dem som min. Fram till nu har jag aldrig insett hur varierade upplevelserna på dessa klasser är. Du handlar inte bara efter en fitnessstil; du shoppar för en livsstil.

Den första delen av vår klass sker på en vadderad kudde, där vi gör crunches och andra ab -träningspass. Sedan går vi vidare till tornenheten-en stege med fjädrar och barer, mycket olik den megaformaren jag en gång var martyr på. Vi trycker och håller en bar.I mitt favoritdrag lägger vi oss ner, spänner fast fötterna i fjäderbelastade selar och rör sedan våra ben i stora öppna cirklar. Det känns bra - på en gång en tillfredsställande utmaning och en sträcka jag aldrig skulle göra annars. Vid ett tillfälle svänger vi benen åt höger. Min fru, som är till vänster om mig, sträcker ut sig och råkar stöta mig. Jag ger henne en liten kläm i tån, och hon ler. Sedan svänger vi benen till vänster, och kvinnan till höger stöter mig av misstag. Ingen tåklämning för dig, dam.

Klassen går snabbt. Jag känner mig aldrig trött, men känner mig alltid arbetad. Ingen är flämtande och gelélik i slutet. Ingen skjuts över sina gränser. Ingen får höra att detta är den bästa delen av deras dag. Allt känns bra, för för mig känns allt sant.

När vi packar ihop för att gå, komplimangerar några kvinnor mig för att jag följde med. "Jag skulle gärna vilja få min man att komma hit, men jag tror inte att han skulle göra det", säger en. Han borde ...

Låt bara din kille veta vad han är ute efter, K?

Recension för